Sainte-Cécile de la mer. Un homme pêchait des crevettes ou des bulots. Je ne sais...
Sa femme, en ciré jaune, faisait les cent pas sur la plage. Son chien aussi.
Un petit jet, en approche du Touquet, vrombissait au-dessus de nos têtes.
Des estivants fortunés venus vivre un jour de spleen à Paris-Plage...
Sainte-Cécile était déserte. Les volets jaunes et rouges étaient encore clos, les terrasses envahies de sables...
Pour une semaine encore, Sainte-Cécile respirait la torpeur, la saison d'hiver... Délicieuse ambiance...